Désir

Il y a la sensation des femmes. Dans mes yeux. Mon ventre. Ma pensée. Femme chair, aura du féminin, dans ta peau, dans ton regard, sur ta nuque. Désir exacerbé. L’odeur de ton sexe, ton ventre ouvert dessous ta jupe, dans le soyeux du corps et des tissus de femme, dans ton jeans bleuté, ou dans tes robes, ton vente nu, ta chair sereine, avide et calme. Ton corps mouvant ou immobile, permanence du vertige, de l’appel, du désir. Tes seins, tes épaules, ton cul, ton sourire, ton désir, tu me hantes. L’envie de ta peau, de sa douceur, de ta bouche, d’ardeur, de moiteur, de sexe, d’abandon.

Envie de femmes. De celles qui aiment les hommes, généreuses dans ce qu’elles prennent et ce qu’elles donnent, celles là qu’on dit légères. De celles aussi qui hésitent, qui me ressemblent plus, celles qui mouillent dans le silence de leur regard, de leurs pensées. Envie de celles à qui j’offrirai ma douceur, qui s’abandonneront. Envie de celles qui exaspèreront mon désir jusqu’à ce qu’il se démène. Envie de toutes les femmes, toutes celles qui me plaisent, dans leur sinueuse diversité.